MORTA ALDA MERINI,LUCI E OMBRE DELLA POESIA

[nuvolotta]

MORTA ALDA MERINI, LUCI E OMBRE DELLA POESIA

La poetessa e scrittrice Alda Merini si è spenta al reparto Oncologico dell'ospedale San Paolo di Milano. Aveva 78 anni. Il sindaco Moratti ha messo a disposizione Palazzo Marino, sede del comune, per la camera ardente.

Milanese, figlia di un funzionario delle assicurazioni e di una casalinga, inizia a comporre le prime liriche a 15 anni,spinta da Giacinto Spagnoletti, suo vero scopritore, che sarà il primo a pubblicare nel 1950 la sua "Antologia della poesia italiana". Alda Merini è stata apprezzata e appoggiata da grandi poeti italiani del Novecento, come Eugenio Montale e Salvatore Quasimodo.

ALDA MERINI, LA POESIA TRA LUCI E OMBRE

Nel 1947 subisce il primo internamento nell'ospedale psichiatrico di Villa Turno.

Sposa Ettore Carniti, proprietario di alcune panetterie di Milano, nel 1953.
Esce poi il primo volume di versi, "La presenza di Orfeo". Due anni dopo pubblica "Nozze Romane" e "Paura di Dio".

La nascita della primogenita coincide per Alda Merini con la ripresa della malattia. Viene così internata al "Paolo Pini" fino al 1972. Torna a scrivere solo 7 anni dopo, con testi raccolti poi nel 1984 nel volume "La Terra Santa", pubblicato da Vanni Scheiwiller.

ALDA MERINI, UNA VITA DIVERSA PER LA POESIA

Nel 1983, due anni dopo la morte del marito, dal quale ha avuto quattro figli, risposa con il poeta Michele Pierri e si trasferisce a Taranto, dove porta a termine "L'altra verità. Diario di una diversa". E qui sperimenta di nuovo gli orrori del manicomio.

Nel 1986 torna a Milano. Nel 1993 riceve il premio "Eugenio Montale" per la poesia. Altri due riconoscimenti arrivano nel 1993, il Premio Viareggio, e nel 1996, il Premio "Elsa Morante".

Nel febbraio del 2004 viene ricoverata all'ospedale San Paolo. Il suo ultimo lavoro è del 2006: "La nera novella".

[Lone Star]

 
 ..... e l'ultimo suo scritto, un breve necrologio in prosa, è stato scritto per la morte di Mike Buongiorno !
 

[nuvolotta]

Non lo sapevo Di lei ho letto solo "L'altra verità. Diario di una diversa" è un libro di grande impatto emotivo, che è prosa e  non è come spiega lei la verità

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[Krilu]

Di lei ho letto solo "L'altra verità. Diario di una diversa"

Anch'io l'ho letto,  "L'altra verità - Diario di una diversa" - di Alda Merini.

Dice, fra l'altro,  Giorgio Manganelli nella prefazione a questo libro:

(...) Credo che di rado sia stata più fermamente sperimentata la qualità empirea della parola impegnata nella ricognizione dell'inferno; la felicità di questo testo di Alda Merini non è altro che l'incontro con la perfezione del dolore; la salvezza è il battesimo verbale della disperazione.
Grazie alla parola chi ha scritto queste pagine non è mai stata sopraffatta, ed anzi non è mai stata esclusa dal colloquio con ciò che apparentemente è muto e sordo e cieco; la vocazione salvifica della parola fa sì che il deforme sia, insieme, se stesso e la più mite, indifesa e inattaccabile perfezione della forma. Solo angeli e demoni parlano lo stesso linguaggio, da sempre.


Ne riporto qui un breve brano:


" (...) Se fossi completamente guarita, mi ergerei certamente a giudice, e condannerei senza misura. Ma molti, tutti, metterebbero in forte dubbio la mia sincerità in quanto malata. E allora ho fatto un libro, e vi ho anche cacciato dentro la poesia, perchè i nostri aguzzini vedano che in manicomio è ben difficile uccidere lo spirito iniziale, lo spirito dell'infanzia, che non è, nè potrà mai essere corrotto da alcuno.

Era la nostra indecenza paragonabile all'indecenza del povero che non vuole mostrare le sue nudità, e tuttavia queste appaiono, e si vedono, e mordono, e bruciano la carne come delle ferite. Purtuttavia, noi si cercava di rimanere onesti, onesti per quanto si potesse essere onesti là dentro, lambiti come eravamo dal peccato, perchè il male in sè è peccato, la malattia è peccato,  o tale ce la mostravano mettendoci a specchio della nostra miseria e non compatendoci mai.
Ci si aggirava per quelle stanze come abbrutiti da un nostro pensiero interiore che ci dava la caccia, e noi eravamo preda di noi stessi; noi eravamo braccati, avulsi dal nostro stesso amore. Eravamo praticamente le ombre dei gironi danteschi, condannati ad una espiazione ignominiosas che però, a differenza dei peccatori di Dante, non aveva dietro di sè colpa alcuna. Qualcuno dei malati, al colmo della disperazione, tentava di infierire, infierire su se stesso: e anche questo era giudicato malattia, e non si riconosceva al malato il suo diritto alla vita, il suo diritto alla morte. Quando una donna si tagliava le vene, veniva vituperata, dava scandalo. Nessuno andava a vedere quale groviglio di male o di pianto, o quale esterna sofferenza l'avesse portata a quella decisione. E così, anche se noi dovevamo rigare dritti come soldati, e fingerci contenti, seguitavamo a morire giorno per giorno,  senza che gli altri se ne accorgessero. Ci pareva a noi, pareva a me,  di essere messa in una lunga fila di condannati a morte, e che, ogni volta che si cadeva,  una frusta pesante si abbattesse su di noi e una voce minacciosa dicesse "Levati!". Così, consumando in un passo irragionevole la nostra esistenza, noi ci addentravamo nei meandri della pazzia. (...) "